Достало

Пытался жить, гвоздем в затылок вбив:
"Не смей грустить. Она не стоит муки!"
Но вновь мелькают губы, пальцы, руки...
И режут полночь лоскутами звуки -
тот самый полюбившийся мотив.

Мотив, когда я счастлив был сполна,
точнее переполнен, жив и вспенен,
когда мечта иглой торчала  в вене,
и я готов гореть живьем в Геенне,
вкусив безумства терпкого вина.

А ночью снятся снова поезда...
Стою во тьме один на полустанке,
и где-то пьяный рвет мехи тальянке.
А я босой, футболка - надпись "Янки".
И ты в окне и крик твой:"Никогда!"

И вот бродяга-полночь мышью в  дом -
туманный дом от дыма сигареты.
И как, скажи, винить тебя за это?
И как, скажи, на память тиснуть "Vetto"?
И как мне жить, коль весь закован льдом?

Пытаюсь позабыть твой телефон,
Глаза твои, улыбку, взгляд и голос.
Хранит подушка запах твой и волос...
И заплетают пальцы мысли в колос:
"Что не сбылось, то сон, всего лишь сон..."

Как ты живешь? Наверно, сладко спишь,
тогда, когда страдаю я ночами,
а с кухни пахнет кисло-сладко щами,
и остывает твой пузатый чайник.
И полозом вползает в окна тишь...

А может воешь, как и я в ночи?
Ведь память даже спирт лихой не выжег.
И вздрогнет телефон, твой шепот:"Рыжик...
Какие дураки с тобою! Мы же..."
Достало. Еду к ней. А где ключи?