Что грустно мне порой бывает,
И надвигается хандра,
И кто виновен-то бывает?
Быть может, ты или жара...
Проходит год, а может, двадцать
Так незаметно пролетят.
Не нужно нравиться стараться.
А в доме заводить котят.
И вдруг, как молнией, ударит.
И приглядишься. Боже мой!
И всё сомнение растает.
Как хорошо, что он всё ж МОЙ!
Мой
© Copyright: Веолея, 2014
Свидетельство о публикации №114042306500
Свидетельство о публикации №114042306500
Рецензии