Мир мелеет...

Мир мелеет… Река в ручеек так уходит до срока,
Если рубят в верховьях тайгу без ума и без меры.
Молча корчится в трудной агонии злая эпоха,
Подменяя метания разума кризисом веры.
Мелкотравчаты нынче пророки, а цели ничтожны.
Густопсовыми всходами щерятся зубы дракона,
Украшая цветными пайетками истин подложных
Лики скорбных святых на протертых до грунта иконах.
И участвовать в этом не то, чтоб вообще не пристало. 
А, скорее, неловко… Так сдуру сморозив бестактность
В полный голос в молчание застывшего темного зала,
Конферанс неумелый низводит до фарса спектакль.
Что поделать, дорога не каждого путника помнит.
Одуванчиков хмель для героев не вспенится в кубках.
Ни к чему это больше, раз вышел в отставку Полковник.
Сталь сломалась. В пустой рукояти остались зарубки
Тем на память, кто может почуять, но вряд ли продолжит.
Из клепсидры последние капли неспешно сочатся.
Будь, что будет… Но, черт возьми! Сделай, что должен.
Чтобы было куда, хоть бы в памяти, да возвращаться.









*И. Босх. Корабль дураков (фрагмент)