Другу Кольке

Лучше было бы это не помнить,
Лучше было бы это не знать,
Как от взрывов плавились горы
И как всем нам пришлось воевать.
Только память жестоко, упрямо
Возвращает меня в этот ад
Под палящее солнце Баграма
И под пепельный снегопад.

Я давно б уже был похоронен
В тех горах и у той черты,
Если б друг мой, Колька Воронин,
Не заметил тот блик с «высоты».
Я был юным, я жил и я брился,
Первый пух снимая с лица,
Когда в зеркале, вдруг, отразился
Прицел чужого бойца.

Друг толкнул меня, было больно
И я даже хотел кричать…
Где ж теперь ты, Колька Воронин?
Мне бы, брат, тебя крепко обнять!
Что-то в воздухе спело звонко
/Кольке я благодарен, что жив/
И посыпались вниз осколки,
Пулю снайпера обнажив…

Разговоров сегодня много
И вопросов: кому? и зачем?...
А меня моя память-дорога
Все ведет в тот афганский плен
Из которого нет мне возврата
И обратной дороги нет…
Горько горькую пью за брата
И за красно-кровавый рассвет…

18.02.2014.