Зачем ты здесь стоишь, скрипач?
В подземном, грязном переходе?
Зачем рождаешь скрипки плач,
когда народ ворча проходит.
Кантаты, фуги до-минор,
звучат, умноженные силой эха.
Как двух влюбленных разговор,
средь обреченного, чумного смеха.
Беги, мой не испорченный скрипач.
В Карнеги - Холл, в «большой», в «Ласкала».
Туда, где этот самый нежный плач,
твоя душа бы для других рождала.
Ты тут умрешь, и года не пройдет.
Если не битый, так сопьешься.
Таких, как ты, тут обзывают-сброд.
Исчезнешь, как мелок сотрешься
И только пухлый мальчик лет пяти,
услышав Моцарта, украдкой улыбнется.
Лишь после этого, тебе пора домой идти.
Я понял, всё скрипач, пусть так же остается.
Скрипач
© Copyright: Антон Верич, 2014
Свидетельство о публикации №114042302154
Свидетельство о публикации №114042302154
Рецензии