писательские дела

На быстрых свиданиях я выбрал подходящую женщину
И привёл её домой, мы выпили чаю и я сказал ей:
Понимаешь, сейчас я пишу то ли повесть, то ли историю, Оля,
Так вот там мужчина убивает женщину мясным молотком,
А потом расчленяет её в ванной и на протяжении недели
В кульках выносит то, что слить в унитаз не сумел,
у меня, видишь ли, Оля, не хватает личного опыта,
Не могла бы ты мне немного помочь?
И молоток из-под дивана достаю, показываю ей,
Она как вскочит, как заорёт, помогите! Не надо!
Убивают! Пожалуйста, отпустите!
Тихо, говорю, Оля, ты что больная на голову, что ли?
У тебя не всё в порядке с мозгами? Так я и знал,
Что нельзя незнакомых женщин в дом приводить,
Но вот рискнул, Оля, а с виду ты мне в кафе приличной казалась...

И как дал ей по башке молотком.

***

я пытался писать,
пытался сосредоточиться,
но все кому не лень открывали дверь
и спрашивали:
чем это ты там занят, а?
что ты там делаешь по ночам, а?
Покажи, что у тебя там, давай!
Я говорил:
Отстаньте, не трогайте меня,
Не звоните, не пишите,
Забудьте про меня.
Меня нет, понимаете?

А они не слушали,
Бывает откроет дверь жена брата,
Резко распахнет и ко мне бежит:
Покажи, что там, покажи!
Выйди, познакомься с моими родителями!
Папа Серёжа и мама Галина!
Я злился, старался вежливо поздороваться
И снова дверь закрывал,
Приходили родственники и друзья,
Приходила сестра и тётя с дядей,
Говорили, так нельзя, это праздники,
Ты должен выходить хоть иногда,
Здороваться с нами, ты должен
Рассказать нам, что ты там делаешь?
Ты пишешь, да? А толку, что ты это пишешь?
За это хоть кто-нибудь заплатит, а?
Может лучше в газету будешь писать
Или для телевиденья, а?
Где можно прочитать, что ты там пишешь?
Дай посмотреть!

Они врывались, распахивали двери,
Звонили, писали, кричали:
Мы видели! Ты сидишь онлайн,
Почему не отвечаешь! У тебя всю ночь
Свет горит, мы видели!

Потом я стал посылать их всех нахуй,
Вышел как-то и говорю:
Идите нахуй, никуда я с вами не пойду,
У меня важные дела, идите нахуй, да?
Мне нужно главного героя отправить на Дубхе,
А вы тут мешаете, идите-ка вы нахуй,
Все вместе взятые, с вашими праздниками,
Я очень занятой человек,
И если кое-чего не сделаю, то никто этого не сделает…

Конечно, они все на меня обиделись,
Называли мудаком, некоторые из них даже умерли,
Зато меня перестали беспокоить,
Сижу себе, никто не звонит, не приходит,
В дверь не стучит, только вот деньги закончились…

И я начал вспоминать, кого не послал нахуй,
Чтоб денег одолжить и не вспомнил.
Позвонил жене брата, говорю:
- Любочка, привет, я тебя нахуй посылал?
Она отвечает:
- Да.
- Извини, - говорю. – Любочка, был не в себе,
С кем не бывает, зато мне понравились твои родители -
Папа Серёжа и мама Галина, замечательные люди…
Не могли бы они одолжить мне немного денег?
- Дурак, - говорит. – они уже давно умерли,
Пока ты там свою чушь писал… даже на похороны
Не пришёл…
- Ну, ладно, - отвечаю. – На всякий случай предупреждаю:
Не звони мне и не приходи, и муж твой пускай… короче…
Иди нахуй, Любочка, и прощай.

Позвонил старому другу Диме,
Он говорит, я не обижаюсь за то, что ты меня
Двадцать лет назад нахуй послал, я всё понимаю,
Я и сам стал известным писателем, вооооот такие гонорары,
За меня дерутся издательства, переведен на языки,
А как твои успехи, ты уже дописал то, что хотел?
- Нет, Дима, - говорю, - я всё ещё пишу,
Но у меня закончились деньги, не мог бы ты
Мне занять, обещаю, получу гонорар и отдам.

Приезжаю к нему, он в издательстве как раз
Договор заключает, там сидят какие-то тётки жирные,
Едят паштеты, пьют вина и литературу обсуждают,
Говорят о каких-то современных писателях,
О том кто с кем пил позавчера, и кто с кем
Спал давным-давно, была среди них одна баба –
Критик, закончила тартуский университет, и всё такое,
Говорит, нет, верлибр – это не традиция русской литературы,
Нет, говорит, это не стих, это что-то другое!

Дима, говорю, дай денег, и я побегу, у меня
Роман горит, нужно закончить, нельзя дать
Роману остыть, понимаешь, да?

Дима говорит, понимаю, вот тебе деньги
И публике меня представляет: это, говорит, писатель,
Двадцать лет роман пишет…
Бабы закудахтали, говорят, принесите нам почитать,
Очень интересно, у нас здесь издательство воооот таааакое!
Я говорю: спасибо за деньги, Дима, всё верну,
До копейки, только гонорар получу и верну…
А вы идите нахуй! Нахуй-ка идите, да?
Не мешайте! Мне роман надо писать…

***

Прихожу домой после работы,
Уставший, как чёрт, голодный, как собака,
Смотрю, а на моём стареньком диванчике,
Лежит пузатый небритый мужик в одних трусах,
Телевизор смотрит, пузо чешет
И бутерброд жуёт.
- Ты кто? – спрашиваю.
- Я твой муз, - говорит.
- Как это?
- Ну, знаешь, есть музы – такие девочки с крылышками,
Они пудрят носики писателям и поэтам,
Чтоб писатели эти писали про любовь, революцию,
Предательство и тяготы детства…
Тебе не повезло, девочек на всех не хватило,
Поэтому послали меня. Я буду твоим Музом,
Можешь меня так и звать Муз Валентинович.
- Ну, ладно, - говорю. – Муз Валентинович,
Живите тогда у меня, только не пойму,
Про что же мне писать?
- Про что хочешь, - говорит пиши. – Мне всё равно,
Мне плевать, пиши себе, только пивка мне
И рыбки солёной подтащи, а?

Так мы и жили, я и Муз Валентинович,
Я – работал, приходил домой, кормил его,
Покупал пиво ему, убирал за ним, оплачивал для него
Футбольные каналы и мир кино,
Спал на полу, на неудобном матрасе, думал,
Ничего, потерплю, всё таки ради Муза Валентиновича
Можно и потерпеть.
Муз Валентинович целыми днями валялся на диване,
Говорит, приготовь мне это, приготовь мне то,
Звонит, купи по дороге мне это, купи мне то,
Выключи музыку не мешай футбол смотреть,
Не приводи друзей и женщин,
Меня раздражают люди, и так тебя терплю
Бездаря, и так ради тебя тут живу,
Если бы не ты я бы сейчас жил огого!
Если бы ты был талантливым хоть чуть-чуть,
Я бы сейчас зажил ух и ах!
Как музы других писателей современных,
Более известных и плодовитых,
Чем ты… возьми сядь и напиши хоть что-нибудь уже,
Лентяй!

Я сажусь и пишу хоть что-нибудь,
распечатываю ему листок, он затягивается папироской,
Читает, затем листок этот рвёт.
Говорит: у тебя нет ни стиля, ни истории,
Фу, такое впечатление будто я только что кусок говна прочитал
Нет, дружок, так дело не пойдёт,
Это я тебе говорю – профессионал! Муз Валентинович!
Так дело не пойдёт! Ты пишешь: он пошёл, он сказал,
Он ответил… что за гавно ёб твою мать?
Где метафоры? Где, ****ь, юмор? Где оригинальная история?!
И потом здесь ты пишешь про перестрелку и про бандитов…
Сразу видно, что ты ни разу пистолета в руке не держал,
А самый большой бандит, которого ты повстречал –
Был подларёчным пьяницей, тебе не хватает личного опыта,
Сейчас Муз Валентинович покажет тебе, как надо писать!

Муз Валентинович садится за компьютер
И пишет целую ночь, до утра,
Я подношу ему пиво, наконец, он встаёт и потягивается…
- Вот, - говорит. – Написал роман для тебя,
Будешь знаменитым! Я открываю файл, а там везде
Капслоком написано: *******АХУЙ****АХУЙ****А

- Хахаха! – смеётся надо мной Муз Валентинович,
Ты думал, я за тебя роман напишу?!
Садись и сам работай, и пивка мне ещё купи,
тупорылый, как будешь домой идти.

***

сосед прочитал мой стих

Коротконогий сосед, выпивоха в прошлом,
Прочитал в интернете мой стих,
Он позвонил мне средь ночи и сказал
Какого ***, я тебе ****ьник набью
Ты зачем эту чушь про меня написал.

Я спросил что происходит,
А в ответ он мне прочитал мой же стих
Трехлетней давности про карлика,
Которого похитили броторикалийцы
И заставляли его выступать в их
Бродячем межгалактическом цирке.
Затем карлик влюбился в уродливое,
могущественное существо,
Внешне похожее на помесь бегемота и улитки.
Существо хоть его и спасло,
Но на Землю не вернуло, а использовало
В своих корыстных целях,
Карлик, так сказать, целыми днями
Это существо оплодотворял…

- Это не про вас, - сказал я соседу.
Это про другого соседа.

Он говорит:
- Как про другого, ты так и пишешь,
Моего соседа – карлика по имени Валентин
похитили пришельцы… у Валентина шрам
на левой щеке, косые глаза, веснушки
на переносице и вечная сигарета в зубах…
Я люблю курить! У меня шрам на левой щеке!
Ну и что что я ростом не удался,
Иди открывай калитку, я тебе ****ьник
Буду домкратом бить, мудило…

Я говорю, хорошо-хорошо, успокойтесь,
Стих не о вас, в стихе – лирический герой,
Но если вы против я его сейчас же удалю,

Нет, говорит, я не против,
Стих мне даже чем-то понравился,
Он такой героический, знаешь ли,
Про мои космические страдания,
И про вынужденную любовь ради спасения…
Я понял одну важную вещь,
Благодаря твоему стиху, - мы все
Карлики в межгалактическом цирке,
Прыгаем себе и прыгаем,
Вши мелкие,
И не знаем будет ли батут,
Будут ли маты там внизу…
Стих ты не удаляй, а концовку измени
я тебе сейчас прямо
И продиктую, как написать надо,
Карлик Валентин убил всех врагов,
вернулся на Землю, нашёл женщину,
влюбился в неё и о, чудо, начал расти,
вырос под два метра,
стал профессиональным баскетболистом,
у него были красивые дети – блондины там
и брюнетки, а на старости лет
Валентин преподавал физкультуру
И ученики его любили,

Других учителей ненавидели,
Валентина же обожали…
Они говорили: скорей бы уже урок физкультуры,
Почему так мало физкультуры в нашем расписании.

и я начал переписывать,
ведь каждый из нас имеет право быть счастливым
хотя бы в художественном смысле.