Пой, родная, о дожде.
Пой о реках вин.
Я в немыслимой беде –
Я всегда один…
Песни же твои как май,
Как сердечный шум.
В них таится трепет стай
Кротких тихих дум.
Радостный Пасхальный звон
Вторит пусть тебе!
Очи вспыхивают, тон
Задают Небес.
Я проснусь опять один,
С праздничной мечтой.
Разбросает средь седин
Память свой покой.
И устало спросит день:
Как твои дела?
И отвечу я сквозь лень:
Жизнь мне не мила…
Пой, родная...
© Copyright: Илья Анацкий, 2014
Свидетельство о публикации №114042206235
Свидетельство о публикации №114042206235
Рецензии