скис

не ждал уже ничего…
озноб доедал остатки тепла…,
ботинки, рюкзак, нет лишнего…
 - помнишь, бродягою нарекла…?

Тогда я скитался  думами
По вселенским хранилищам мыслей,
Под разномастными лунами,
Лакая путь млечный, кислый…

Листал книги, ранее закованных в кандалы,
Поборников чиновьечьего беспредела,
От коего ломились яствами столы,
Но только для их мерзкого дела…

Лики святых, образы недотянувших,
Полная папка фотолистов…
Настал час рук рвущих
И орущих ртов повдоль могильных крестов…

Остов подъеден, съёжена  округа,
Окурки по пояс завалили град…
И сойти бы через полкруга…
И не переводить бы на вино виноград.

И время было, радости питал…
Не видел слабости, грыз,
Брёл смело по пятам…
Скис.

И если лягу на полпути…
Лягу и не встану более,
Что б не мешать другим идти,
Спихните в кювет,  сердобольные.

Окольные пути не восславят,
Обольют смолой горячей…
Ничего уже не исправить,
Мир – пёс смердящий.

Он не был мёртв,
Он просто спал…
Но не обошлось без жертв
И он устал…

не ждал уже ничего…
озноб доедал остатки тепла…,
ботинки, рюкзак, нет лишнего…
 - помнишь, бродягою нарекла…?