А вещи с нами говорят.
Царапинами, трещинами.
Вещает дырами халат,
И прикусом особым клещи.
Слова их - пыль. Слова их - скол.
Мы не внимаем их пророчеству.
Но иногда старинный стол
Мне хочется назвать по отчеству.
И часто вещи говорят
О мимолётности, о бренности.
В комоде спит вишнёвый сад.
Слезами блещут драгоценности
О шеях, о руках, запястьях,
О коже юной, о стареющей.
О новизне и свете счастья,
Столь мимолётных, шепчут вещи.
Бокал особым светом плещет,
Побитая мерцает люстра.
На свете главное не вещи,
А наши мысли, наши чувства.
И мне не кажется зловещим
Вещей земных чревовещание.
Мне помогают вещи вещие
Слов ощущать очарование.
Натюрморт
© Copyright: Сергей Решетнев, 2014
Свидетельство о публикации №114042204924
Свидетельство о публикации №114042204924
Рецензии
Как здоров, мудро и цепляюще за души и умы!
Спасибо тебе, Сереж!!!
С самыми теплыми и дружескими.
Маша
Онуфриева Мария 07.08.2014 09:09 • Заявить о нарушении
Спасибо тебе, Сереж!!!
С самыми теплыми и дружескими.
Маша
Онуфриева Мария 07.08.2014 09:09 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.