Вся жизнь передо мной лежит, как на бумаге...

Вся жизнь передо мной лежит, как на бумаге –
Наброски, чертежи… подъемы, рвы, овраги…
И я сижу весь день с карандашом и стеркой,
Все черкаю и тру, все на фиг перечеркал.

В сети координат из прошлого, к примеру,
Вымарываю боль и умножаю веру,
И, в степень возводя достаток и усталость,
Высчитываю, как и сколько жить осталось.

Изыскиваю смысл в таблицах и сегментах,
И так, и сяк верчу фигуры, градиенты.
Съезжаю втихаря от допущений дерзких,
И сам себе кажусь Фермой и Лобачевским.

Пунктиры, вектора, модели, знаки, схемы,
Эпический размах, глобальные проблемы.
И все-то мне не так, и все не слава богу.
В моих каля-маля сам черт сломает ногу.

Не вяжутся концы, не видится картина,
И смета все никак не сходится, скотина.
Ах, если б посмотреть заранее в ответы!
Ах, если б жизнь прожить всю сызнова! Да где там…

Никто не поднесет мне гор златых на блюде.
Не все решу – с меня, конечно, не убудет.
И я корплю, корплю – и мозг вообще выносит,
Ведь даже дважды два – все чаще семь иль восемь.

Но я себе твержу, что будет все в порядке,
Что скоро все рожу ответы на загадки,
Что подведу черту под тайной воскресенья,
Поскольку и судьба, по сути – уравненье.