Modigliani

Он рисовал, и падал снег,
Смывая краски на холсте.
И плакал Он, шепча во сне
Про имя той, что в нищете
Сдержала слово, дав любовь,
И дочке подарила жизнь.
Он рисовал, кипела кровь,
Вспухала венка на челе...
И кисть летала по холсту,
Играя цветом в пустоте.
Сверкала глаз Ее лазурь,
Так что душа светилась в них.
Он рисовал, улыбки не тая,
И холст мазками прожигал,
Познав Ее, как самого себя,
Он прелесть всю передавал.
Легким движением руки
Он бархат синий рисовал.
Он рисовал, Она светилась
В лучах его любви небесной
И тихо бременем томилась.
И терпеливо дожидалась,
Когда закончит Он картину,
Что явит миру гениальность.
Нарисовал Он, и на конкурс
Отправили его творенье.
Согласны все - это шедевр,
Пока Он в баре напивался
И хвастался своим богатством,
Которое сочли за правду.
Нарисовал Он бесподобно;
Коллеги все признали это.
В шумном зале, дыме сигаретном,
Пока ему рукоплескали,
Он шел один, за ним - бандиты.
Напали, тело изорвали
И руки гения сломали...
Он рисовал теперь во сне,
Что полон тайн и безвозвратен;
Она сидела на окне,
Прощаясь с дочкой, в синем платье.
В одной могиле схоронили
И написали на плите:
Художник, Жанна
И неродившееся их дитя...