Так вот просишь дождь, а приходит последний снег,
Замедляет свет, загоняет в карманы руки...
Так, бывает, ждёшь - и очаг готов, и ковчег -
А приходит пушистый снег и съедает звуки...
Думал, станут молочными реки, а берег из киселя,
Распознаешь вкус его, зацветёт у тропы акация,
Упадёт на веки его небесная кисея...
А приходит - снег. Ни тебе перкуссии, ни пальпации.
Ты ведь как хотел: размытый сырой рассвет,
На деревьях почки, на лужах - точки, на пальцах - кольца...
А приходит последний снег, накрывает всех,
Говорит: "Ничего не будет уже. Не бойся."
Последний снег
© Copyright: Марина Ребещенко, 2014
Свидетельство о публикации №114042201303
Свидетельство о публикации №114042201303
Рецензии