*
К бардам, модным и звонким,
Я не принадлежу.
Под обложкою тонкой
На прилавке лежу.
Время смуты нас множит,
Невостребованных,
Наши книжки без кожи…
Как и авторы их.
*
Для поэзии времени нету,
Для мечты, для души, для нутра.
Как уткнулся спросонья в газету –
Так пропал. Точно выпил с утра.
Хоть противлюсь, но всё ж замечаю,
Что и сам погрязаю в «борьбе»,
В «злобе дня»…И духовно дичаю,
Добрый свет пригашая в себе.
Крупицы соли, продолжение
© Copyright: Александр Щербаков 7, 2014
Свидетельство о публикации №114042201143
Свидетельство о публикации №114042201143
Рецензии