Но ничего не будет – это я
смотрю, как речь в разрезанном конверте
припоминает мясо сентября, медвежью плоть,
которая в ответе
за каждый звук, за каждый шорох и
улёгся сом в бревно, с зажатой в жабрах
травинкой говорит не обо мне,
а о молчании в замёрзших чудных жабах,
а о клубящихся под почвою скворцах,
которые, гнездо своё покинув,
пока еще молчат, в густых лесах –
подземных и, скорей всего невинных,
где свет – конверт подписанный себе,
отправленный галить в весенних рёбрах
у сада, в плавниках, и сом горит,
чихает – в тьму, пока ещё морозно.
(20/04/14)
Но ничего не будет это я...
© Copyright: Сибирский Волк, 2014
Свидетельство о публикации №114042107593
Свидетельство о публикации №114042107593
Рецензии