Каждый

Мы слишком молоды цитировать себя
И любоваться отражением случайным,
Что дарят чьи-то взгляды, зеркала,
Нас окружая ореолом крыльев, тайной,

И рассыпаясь в буквах и словах,
От восхищенья неуклюжих и не к месту...
Что говорить? Я всё прочту в глазах -
Мне о себе всегда всё интересно.

Как впрочем, каждому, стоящему в тени.
Как впрочем, каждому, бегущему за тенью.
Нас здесь так много... Всё же мы одни,
Я назвала бы это преступленьем:

Мы обрекаем на страдания себя,
И загоняем мыслями до края,
Чтобы смотреть, как чёрная вода
Над головой смыкается. И манит

Нас всё какая-то незримая звезда...
Да хорошо бы, знали мы дорогу!
Мы только можем, что считать года,
Но не умеем с ними идти в ногу.

Иной раз хочется сказать, что я мудрей,
Что прожила отчаянно, так много...
Что не понять забот простых людей,
Погрязших в столь забавных мне тревогах.

А то вдруг кажется, что лучше замолчать,
Ведь всё, что спето мною, беспросветно глупо.
И, закрывая душу под печать,
Я снова на мосту, на перепутье -

Внизу колышется знакомая вода...
Заполучить меня в объятья хочет.
А на перилах слово - "никогда".
В моих всех чувствах столько многоточий,

Что я себе нелепа и смешна.
И вот смеюсь - и просыпаюсь точно.
Мы слишком странные... мы из чьего-то сна,
Наверное, сбежали этой ночью.