все кроме него

боль, бесконечность, почерк такой родной -
так же ложится ласковый завиточек
между щекой и ухом... кромсать губой
нежные губы. его становиться кожей,
только врастать в него, кости кроша в песок
даже дорога готова была стать ложем
если б он любил... да к черту! Бог,

вот тебе вызов: если ты существуешь,
дай наконец коснуться его руки.
если ты смог придумать его - такого,
все остальное в сущности пустяки.


Рецензии