А кто напишет?

Никто, кроме нас? Жаль, мы уже не те... Инсульты, инфаркты... стареем! Но по душевной своей простоте пытаемся это быстрее... «Я вам пишу. Чего же более?» И, тем не менее, чего? И будто головой не болен, и по закону вроде волен… но разум морщится от боли, а подсознание того…
негаданно нежданно вдохновенье
пришло оттуда прям сюда,
активных рифм столпотворенье
ОТТУДА?! …знать, не ерунда!
…споткнувшись о безумия порог, смысл здравый затерялся между строк сиюминутной писанины, но пишут женщины, мужчины… Пишут о том, что «наболело». О том, что много и без меры с трибун вещают лицемеры, о том, что есть… и о ещё. Пишут из центра, из трущоб…
пишут рассказы, пишут стих…
втуне лежат развалы книг -
не продаваемы они,
такие дни!
Дама приятная на ощупь, сытый мужчина средних лет, девица типа Ксюши Пошлой… обряд религии всенощный… журналов фарс и глум газет. Неслась с экранов «правда» в массы со дня на день, из года в год, а россияне мимо кассы пролетали (третьим классом), попадая после празднеств то в дерьмо, а то в цейтнот…
дожив до умопомраченья,
бесследно и без отпечатков
мы оставляем самомненья
на блогах, форумах и чатах…
громады прут на «пьедестал»!
(ленивый там лишь не бывал)…
«Всё относительно на свете — от истины недалеки, считают старыми нас дети и молодыми старики» (Ю. Друнина) …энергия жизни во внуках клокочет, клокочет бесшумным вулканом, а старикам и старушкам в здравпунктах её отмеряют стаканом:
живу по-ленински и в Ленинском районе,
рифмую мысли… те, что в неглиже…
ни дифирамбами, ни пахом благовоний
не пользуюсь пока, не Фаберже…
сомнений нет, имею право
на шум, восторг, цветы и «браво»,
на чаты, сайты, книги, блоги,
на поклоненья, охи-вздохи…
коль есть поэт, есть пьедестал -
кому велик, кому-то, мал...
иному крут, шероховат,
сдирает кожу с рук и пят…
мой пьедестал – природа,
она и спич, и ода…