Ночь на дворе, а я как раньше,
Над старой книгою сижу,
В руке кручу простую ручку,
Которой с детства не пишу.
Пером одиннадцатый номер,
Давно, как в школе не скрипел,
И нет позорных клякс в тетради,
И промокашка не у дел.
Всё стало просто примитивно,
Клавиатура, монитор,
Коль в тексте сделаешь ошибку,
То слово выделит курсор.
Кто вспомнит о гусиных перьях,
И что такое пресс-папье,
В нас выдавлен дух романтизма,
Мы от компьютера рантье.
Тупеем год от года больше,
Не надо думать с нами тот,
Кто через несколько столетий,
Нас вместе с книгами сожрёт.
В нас не осталось романтизма
© Copyright: Сергей Файнберг, 2014
Свидетельство о публикации №114042102467
Свидетельство о публикации №114042102467
Рецензии