Вот он, закат осенний,
Розовая печать,
Я, словно в свой день последний,
Стою и хочу молчать.
Если о нём так смело
Могу я и вслух говорить,
Значит душа приспела
И время молитву творить.
Но есть ли оно, Воскресенье?
Иль смерть, как исход в никуда?
Вся жизнь, как одно преступленье
С одним приговором Суда.
Как света и тьмы столкновенье
В ветрах перекрестных дорог,
Где исповеди — для забвенья,
Всего лишь короткий зарок.
И вьюжит пургою желанья,
У них безудержная спесь.
В смиренной душе прилежанье
Не сложит веселую песнь.
Не сможет, как тройке ретивой
Задать жизни полный разбег.
Душою своею пугливой
Спасётся такой человек.
Во взгляде его неревнивом
И искры нет грешной любви.
К неведомым горным вершинам
С собою его не зови.
Дороги ему — для спасенья,
Умеет он их различать.
Другим есть иное прозренье —
Вечернего солнца печать.
Вот он, закат осенний
© Copyright: Андрей Царьков Избранное, 2014
Свидетельство о публикации №114042110699
Свидетельство о публикации №114042110699
Рецензии