Мальчик с мячом

Весна. Воскресный день. И мысли чисты.
Немного грустно, но и это - норма.
А за окном моим распахнутым лучится
На мою землю Солнце.
Довольно рано, но ведь, детям это
Ни о чем не говорит,
И вот, мальчишка мяч пинает о стену дома
Так самозабвенно,
Что в этом есть какая-то своя, но - музыка...
А где-то освящают куличи и яйца красят
Во все цвета немыслимые солнечного спектра
И ладан жгут, и свечи,
И сотрясают воздух где-то речи,
А здесь, за рамой приоткрытой
В тихом дворике - мелодия...
Я слышу...
Она неровная, она лишь что-то ищет
В себе.
И обязательно найдёт - лишь нужно время,
Нужны лишь мудрость и терпенье тех, кто её слышит,
Чтобы нечаянной иронией не заглушить
Желанья,
Не поломать эфирный нотный стан,
Не научить, как надо...
В наивной кривизне стремлений - правда,
Она - своя, и в этом наивысшая её цена,
Она не претендует на истину,
И именно поэтому она - ОНА...
Пинай свой мяч, мальчишка!
А окна я свои открою ещё шире,
И воздухом одним с тобой подышим,
Ты - там внизу, я здесь - в квартире.
Воскресный день. Весна. И свет.
А значит, можно отворить и двери...