Полосы красного, турбины молчат,
В мыслях уже все куда-то летят.
Сидя на мраморе, сумки разбросаны,
Минуты уходят бесцельными тропами.
Ворота здесь есть, а за ними нет теплого.
Это лишь рейс, все здесь птицы залетные.
Пасмурно как-то. Плюс 20. Москва.
Грустно висят над землей облака.
Лица везде. Со стрелой указатели.
Мы превратились в усталых искателей.
Голоса перемешаны, микрофон говорит.
Все с эхом смешалось и фоном висит.
Очередь, лестница, ветер пронзительный,
Ремни застегнула и скрылась от зрителей.
Гул, шум газет, тишина. Все – летим.
Только б скорей и поближе к родным.
август 2011
Аэропорт
© Copyright: Галина Эл, 2014
Свидетельство о публикации №114042003144
Свидетельство о публикации №114042003144
Рецензии