Зов Востока

В моей крови есть что-то из Востока,       
Восточных признаков нет никаких,             
Я от Восточного далёк истока,         
Я только музыку люблю у них.               

Берут, как за душу, меня мотивы,               
Пронзают сердце краски и тона               
Их инструментов дивных переливы      
И не чуть-чуть, признаться, а сполна.               

Куда не глянь, бескрайние просторы,             
А в этой музыке любовь и жизнь,               
Но соблюдаются всегда каноны               
И в этом самый непорочный смысл.             

Печаль и грусть, скрываемая в тайне,             
Судьба Востока явно нелегка,               
Она людей к сердечности взывает          
Своим созвучием мотыги и клинка.               

Мне их устои вовсе не знакомы,               
А их обычаи – чужой исток,               
Но эта музыка, как аксиома,               
В моей крови присутствует Восток.            

И, несомненно, в древе моих предков,      
Текла восточная по венам кровь,               
Но заявляет о себе мне редко,               
Я ощущаю в музыке лишь зов.               

Совсем немного приоткрою дверцу,            
Не так красив Восток, не просто в нём,      
Но их мотивы разрывают сердце,               
Пылая там бушующим огнём.