И жизнь, которая идёт
из пузырящейся земли,
где воздух – как бумагу – рвёт,
надув горящие холмы,
и размножается как след
от коловратки в кипятке,
гуля внутри коры, золы –
в любой простор, в любой просвет.
Поедем же на Сугомак,
как в Царское село, из пчёл,
из брюшек их – как бы вода –
не понимая кто привёл
Нас в этот рай – пока чужой,
прозрачный, будто ветвь скрутил
и отпустил звенящий Бог,
который смерть мою простил.
(19/04/14)
19 апреля
© Copyright: Сибирский Волк, 2014
Свидетельство о публикации №114042002016
Свидетельство о публикации №114042002016
Рецензии