О таланте

Человек до таланта словесного жаден
И к фатальности склонен, живя на Земле.
Оттого так уродливо выглядит жалость
У таких, кто себя привыкает жалеть,

Кто, в охотку рисуя стишками в блокноте,
Сокрушается, что одарённости нет,
Что стихи настоящие не приходят
И талантливость с ним не на нужной волне,

Кто уверил себя, что талант - это, в общем,
Что-то вроде подарка, а не ремесла.
Вот найдётся мальчишка, талантливый очень:
Как он пишет! Но скажут: природа дала.

И пускай станут мифом бессонные ночи,
Где мерцал паренёк огоньком у стола,
Побеждая в себе бесталанность построчно,
И пускай, упрекая его за талант,

Подытожат: везунчик! А парень кивает,
Соглашается с тем, что ему повезло,
Что, душой раскалившейся не отдыхая
И, выбрасывая на неё угли слов,

Он куёт из металла словесного звенья,
Словно трогая пламя открытой рукой.
И когда превозносится вдохновение,
Как единственный повод для новых стихов,

Он всегда улыбается, зная иное,
Понимая всю ценность хорошей строки.
Поклонение пошленьким музам не ново,
Но от них никогда не родятся стихи.

И в поэтах великих, живых, а не книжных,
Тех, кто не захлебнулся в словесной воде,
Я стараюсь не бронзовый цвет, а мальчишек
Увлечённых, безжалостных разглядеть.

Разве мог бы Есенин писать под диктовку,
Даже если любовь его руку вела?
Разве мог ощущать Маяковский неловкость
За работу, что прозвана вами - талант?

Беззаботных и лёгких стихов не бывает,
Вдохновлённые рифмочки - все шелуха.
Вот когда их вымучивают, выгрызают -
Вот тогда я действительно верю стихам.

Суть поэзии - строить. И вместо бетона
Применять неостывшую массу души,
А не дамочек облюбовавши салонных,
Достигать в их глазах восхищённых вершин.

И в рабочую форму небрежно одетый -
В ней от ложной красивости нет ничего -
Всюду бродит талант. Но иные поэты
Никогда узнавать не умели его