Это не стихи.
Это не проза.
Что-то в рамках взрослого курьеза
Когда заканчивается день
И с неба спускается тень
Все веселятся, а ты в мониторе
И вроде ощущение великого горя
А все потому, что у тебя есть все
Кроме того самого, того одного
Во что ты не веришь, но с чем уже жил
Из-за чего ты страдал и как верблюд пил
Вот нет и хоть тресни, потому что дано
Тебе слишком много - пожертвуй одно
Да тебя назовут талантом, гениальным
Но смысл прост, одиночество в спальне
Плати за успех, друзей и признание
Цени то что есть, твое состояние
Время, здоровье потрать на работу
А не на слезы и без смысла заботу
Романтику, свечи, цветы и подарки
Для тебя это как мертвому припарки
Смирись и возьмись за новое дело
А за деньги легко купить и душу и тело
Главное чтобы лихорадка не съела
За деньги не стал без лица и без веры...
***
© Copyright: Виктор Смирнов Друккер, 2014
Свидетельство о публикации №114041909434
Свидетельство о публикации №114041909434
Рецензии