Перед последним, клоунским, прыжком

По началу думала - поэтом быть легко
и стишки строчила я, как из пулемёта.
Подняла, наверное, планку высоко,
и теперь читателям захотелось мёда.

С каждым днём становится, сочинять трудней.
Не приходят в голову, истории смешные.
И уже не клеятся, на дегтярный клей,
в городах, огромные, мои, афиши цирковые.

Рассмешить философов, не под силу мне,
слишком уж придирчиво, разглядывают трюки.
Рифмой не жонглирую, стоя на коне,
получить не хочется, обидной, оплеухи.

Кляксой, виноватою, чувствую себя.
Закатилось солнышко, за хмурнУю тучку.
Дует ветер осени - душу теребя,
да к тому-же, в школе я, получила взбучку.

Находясь в депрессии, как в кошмарном сне,
сочинила, кое-как, очередной стишочек.
На арене обруч, в пламенном огне,
предстоит последний мой, клоунский, прыжочек.

Затаив дыхание, соскочил весь зал.
В тишине послышалось -"Не глупи, дурёха!"
Это покровитель мой, Старлео, прошептал.
"Без тебя, без клоуна, на Музе, одиноко..."

17.10.12.