Они кайфуют

На Институтской не игра, - охоту правят снайпера.
Молотит смерти колесо без квоты. 
Здесь дело больше чем в цене: нет перспектив в родной стране…
Осточертело зябнуть до икоты. 
Как будто всё в кошмарном сне, смешался с кровью белый снег,   
Пылает музыка в огне, врут ноты.
Когда  диктует беспредел - Ты здесь мишень, ты не у дел.
Ты попадаешь под обстрел сволоты.
Здесь не ссылаются на честь здесь жертв, ни счесть здесь жертв не счесть.
Глотают люди снега смесь до рвоты.
Нагроможденье душ и тел: тех, кто убит, кто уцелел…
Зла маховик превысил обороты.

А тот, кто вбросил слово «ФАС»,  когда прижмут, - пойдёт в отказ:
 - Я не давал такой приказ для роты.
 Я не причём здесь. Видит Бог. Такой приказ я дать не мог...
 Они кайфуют от такой работы.

Преступный выполнить приказ нас заставляли много раз.
Но неужели все мы идиоты?!
Лишь те: в чьём сердце пустота, но нет в нём места для Христа…
Те будут ждать очередной охоты.