Все эти стихи надоели до жути,
Постоянная эта мура,
И когда спать ложусь я,
И когда поднимаюсь с утра:
Стихи, стихи без численности,
Как уколы, как ножи, как штыки,
Все это как то немыслимо,
Странное дело — стихи.
Снова они рвутся, о Боже,
В голове моей стихи запели,
А бумага как царь, как вельможа,
А слова — будто царская челядь:
Ложатся на бумагу услужливо
Или строятся просто в ряд,
Теперь слова — это бандиты с оружием
А бумага в виде их главаря.
Или слова — это солдаты израненные,
А бумага — их поле брани:
Идут они оголтелым восстанием,
Разворачивается кровавая баня.
Можно сравнивать слова с чем угодно —
Все же рвутся они как дети,
А бумага принимает роды,
Чтобы больше их было на свете.
Не могу больше так! Перестаньте!
Стихи — вечные бумеранги.
Но какое все же несчастье,
Когда пустой лист бумаги.
Все эти стихи надоели...
© Copyright: Вещий Настоящий, 2014
Свидетельство о публикации №114041905678
Свидетельство о публикации №114041905678
Рецензии