ЦАРЬ И ПОЭТ

 
       

 
«Позвать ко мне поэта!» - царь вскричал. Пришёл поэт и низко поклонился.
Царь улыбнулся: « Я тебя позвал, садись за стол».  Поэт испуган был, не зная,  в чём он нынче провинился.
Царь паузу держал недолго, а затем спросил: « Скажи поэт, чем это сладкое вино,
что слаще мёда, бьёт в голову и ранит душу мне? Душа моя томится в истоме сладостной. С тобой наедине я истину познать желаю. Когда ко сну готовясь,
я читаю, твои стихи, то словно пью вино, которое тебе я щедро предлагаю.
В чём сходство здесь? Давно себя пытаю. Ведь лирика твоя мой будоражит разум.
Подумай, не спеши ответить сразу».
Поэт берёт бокал, вдыхая аромат, задумчиво вздыхает: « Вино – душа божественной лозы, которая в долине гор, вбирает жизни сладость.
В ней весь зелёный дол и капелька росы, которая, хрустальною слезой, на утренней заре осталась. В ней жизнь. Журчанье ручейка, прохлада звёздной ночи.
И пенье соловья, шербет любви, что сладость придаёт. В  ней солнца дивного лучи. Мечты источник. Но, каждый год лоза рыдает, и грозди слёз нам выдаёт,
как сладкий яд, которым очищает тело, душу. Вот и поэзия – она лоза, которая весь мир в себя впитавшая, то радуется, то рыдает, то в тишине замрёт, то снова оживает, и в небеса торжественно взлетает. Вот сходство действия вина и лирики моей. Она волнует жизнь и душу задевает». 
Царь,  молча,  слушал, а затем изрёк:
 « Лоза даёт нектар божественный Богам, а что даёте вы? Поэты! Лишь волнения!?
Вы сеете в душе людской брожение, подобное вину. Так в чём же дар? Что вы несёте нам?»
Поэт опять вздохнул: « О! Господин! Вы, без сомненья, умны, но только в том беда, что вы стихи читая, не можете прочесть, что между строчек вам говорит душа живая. Что истина, сокрытая от глаз, стучится в сердце к вам. И вы, не раз, поёте стих всех нот не понимая. Мы лечим души вам, летая в облаках. На землю опускаясь, рождаемся, подобные лозе, найдя в её слезах ту каплю яда,
и превратив её в шербет, мы преподносим вам водой живою, которая даёт душе уснувшей пробуждение».
« О! Ты наглец! – вскричал тут царь. – Что, я тебя не стою!? Ты лишь поэт. Ты раб!
Твоё предназначение; лишь ублажать мой слух! Пади же ниц, когда твой царь с тобою говорит! Подумай, посиди, вкуси шербет темниц!»
Прошли года. Вот постарел наш царь.
Поэт был тоже стар. Однажды, смерть,  почуяв,
царь пригласил поэта: « Друг! Поэт! Подать бокал вина! Налить того, что пили с ним однажды. В душе такой пожар, что не хотел бы дважды я жизнь прожить.
Да, ты был прав! Меж строчками сонета, я истины увидеть не сумел. И капля яда мне душу отравила, хоть и вкушал я сладости вина. Гордыня и тщеславие в той капле, я выпил жизнь до дна. Теперь я умираю. А лирика твоя, она бессмертна, как аромат долин, как солнце, как волна, несущая нам тайны мироздания.
Теперь, у смертного одра, во мне одно желание перед тобою повиниться. Ты был прав, наш спор окончен, истина пришла! Пришла, увы, но с опозданием» …
Почил наш царь, столетия прошли. Поэт живёт в своих стихах, а  вечность
нам дарит все истории земли, где истина плывёт, как корабли,
В поэзии, меж строчек, в бесконечность.