SOLI. ER

Апрель - спокойный месяц.
Лишь одно:
на коже озадаченных мольбертов
ино кино;
ваятель дремлет.
Я пишу письмо.
"Привет.Как далеко ты?
Как твои дела?
Мне кажет,или скучаю,
бог свидетель,пью чай,
а в нём чаинки,словно дети,
в пруду.Весенний ветер,
как чан пустой
не держит голова.
Пройтись бы босиком
по-утреннему лугу!
С тобой!
Куда ж я без тебя?
Да-а.Мир прекрасен,
если можешь с другом
им поделиться.
Пожалуй,в одиночку веселиться -
стезя моя.
Попробуй мне присниться..."


А Лобачевский прав;
трамвай,по двум прямым,
как по кривым,грохочет,
благо - первый;
запыленно окно,
консервы,
на черный день
(как-будто много белых),
куцая сирень,
и я -
сомнамбула твоя.


"Опять пишу,тебе пишу,кому же?
Скучаю."


Не голова,а каша,винегрет!
Гнев порождает сутолоку рая,
вдруг ангел прилетит,а я и не одет.
Мечтатель,не читай газет,
сейчас,что не страница,всё нагая
и,что не заголовок,то клозет,
а мне на это,как-то отвлекаться
ни настроения,ни время нет.


"Необходимость ваших глаз...(зачёркнуто)"
а я и впрямь,как-только твой нефрит мой зрак сфокусирует
сдаю плайдарм и,мысленно,к губам тянусь,но ближе - не рискую.


В забытом детстве,
в это время,
вымучивало радио
мне гимн,
я,голопопый,
ноги в стремя
замызганного,
мною же,коня,
просовывал,
пластмассовым мечом
рубил эфир.


"Так долго не писал я ни кому,
не то чтоб слаб в эпистолярном жанре,
и искренность - ажан мне.


я живу,а,если честным быть,
то существую,
дышу,
надорванность рифмую
и жду грозу...


Рецензии