В небытие уйдут слова,
а ведь ещё намедни
манила за столы полба,
духмяная, в деревни,
где избы в стройные ряды,
не знавшие гвоздя.
Цыган манили старые Одры,
мотивы громоздя.
Где перья пьяны,
от чернил...
Смычок в пиано
выводил...
Где вязаны наличники -
игра затей,
и кованы опричники -
на дверь петель.
Там за частушками
шныряли поговорками;
по святцам, с веселушками,
пивали горькую...
Нынче струной
натянута узда,
прорытая войной -
межою борозда...
Намедни
© Copyright: Давид Матецкий, 2014
Свидетельство о публикации №114041902593
Свидетельство о публикации №114041902593
Рецензии