Я небо жевал неохотно,
Ломал себе кисти и зубы.
Хочешь дышать свободно?
Тебе не поможет Будда.
Тебе не помогут Христоса насмешки,
Не выкинуть душу на пол из ворса.
Пусть в грезах моих побеждали пешки -
Пустота создается чуть выше торса.
Мой век раздает ошметки-недели.
Каждому встречному семь календарных,
С которыми пили и может быть ели -
Мы слушали риффы, не чуя ударных.
***
© Copyright: Сергей Ермураков, 2014
Свидетельство о публикации №114041900219
Свидетельство о публикации №114041900219
Рецензии