Отравлена вода ручья,
Напившись, умирает птица.
Была твоя, теперь ничья,
Как это всё могло случиться?
Но если истина в вине,
Зачем её такие дозы?
В грехах своих признаться мне
Не позволяют страх и слёзы.
А дни – своею чередою,
Их отпечаток – на виске.
Ты окропи живой водою.
Наверно, истина в тоске...
Птица
© Copyright: Людмила Барламова, 2014
Свидетельство о публикации №114041901219
Свидетельство о публикации №114041901219
Рецензии