Маркесу... с любовью... Полковнику никто не пишет

мне не пишет полковник… 
я - ему за признанье «никто» не пишу…
возникать в его жизни «никем» –
ниже роста и уровня моря.
август ржавчиной листьев
опадает лапидно; в них шум.
это все, что мертво;
остальное  болит и живое…
мне не пишет полковник;
седовласый упрямец  ждет пьян…
за оконченной жизнью
начинается тяжба со смертью.
примирился со всеми:
с богом, чертом, народом, врагом…
только я
прощена им не буду;
не прощают любя, уж поверьте.
галифе без мундира;
потеки вина и следы после клизм.
с устаревшей идеей
заголовки газет рвет на розжиг…
дожил: кончилось время;
по лицам, лишенным «харизм»
очевидно одно:
диктатурой насытятся позже…
раздражающий свет
через мутные окна в лоб бьет.
пал, расстрелянный солнцем !? 
у поэтики право на пошлость…
он подняться не может!
третьи сутки  лежит воробьем…
окна -  в камни бросая…
с той же меткостью: нож в злость…
мне не пишет полковник...
откуда же знаю, как взгляд мертв?
про коров - не священных,
но пущенных в дом жить в людской...
про траву через доски …
обломки в пыли - мётл…

мои окна напротив …
                и почтового ящика скорбь…