Вина залётной птицы

                Ещё
                невинны дни,
                уже отмечен
                отсутствием причин
                развод, казалось, нечем
                и незачем вести игру.
                А мы, соприкоснувшись еле-еле,
                как спирт сухой, таблетками сгорели,
                но не согрели даже рук,
                протянутых навстречу.
                К чему теперь в ночи
                пустые речи
                и мысли ни
                о чём?

                Любовь
                моя, вина
                залётной птицы -
                сокрытые года,
                но что от них зависит?
                Одна печаль, когда игла
                ушком с капризной нитью не совпала.
                И пусть мой волос сед, а щёки впалы,
                зато я помню - ты была
                в моей беспутной жизни.
                К чему теперь гадать,
                как всё сложиться
                могло у нас
                с тобой?