Ты своей вечностью прожигаешь запястья,
А я скулю от счастья и кидаюсь на дверь.
И дело не в том, что вокруг ненастье,
Быть может, отчасти. Ведь это апрель.
Твои подружки - тупые певички -
Артистки-спички. Лишь вспышка - их нет.
И мысли мои о тебе - всё привычка.
К душе отмычка. Ты знаешь ответ.
Таких у тебя еще штук девяносто,
Стандартами ГОСТа как будто отбор.
Ведь я словно жертва того холокоста -
Расстреляна просто словами в упор.
Дыра между ребер. Насквозь? Вот досада...
И 7 кругов ада. Ну что же, ликуй...
А я не зову тебя больше. Не надо.
Оставь мне лишь яда. И твой поцелуй.
Насквозь
© Copyright: Дотронься Взглядом, 2014
Свидетельство о публикации №114041901040
Свидетельство о публикации №114041901040
Рецензии