Снова про поэта

Поэт не может сытым быть
И старым тоже, быть не может
Поэта вечно, что то гложет
Такое что нельзя забыть

Поэт обязан быть влюблен
И обязательно несчастно
Чтобы смотрели безучастно
Как глубоко страдает он

Поэт быть может дураком
Ошибок может сделать тучу
Рыдать навзрыд слезой горючей
Махая в небо кулаком

Напиться может просто так
Бросаться на стены в горячке
А после, словно в зимней спячке
Спать трое суток натощак

Быть меланхоликом зимой
Страдая авитаминозом
Румяным вдруг придти с мороза
Бродить ночами как чумной

Неделю может он не спать
Ходить с кругами под глазами
Носить тетрадку словно знамя
И что то, вечно в ней писать

Не замечать улыбки Дам
Пусть привлекательных и статных
Потом внезапно стать галантным
Губами к их припасть рукам

Заплакать может видя дождь
Смотреть часами на обои
Безропотно терпеть побои
Но не принять благую ложь

Да может разным быть поэт
Терпеть лишения и голод
Душою непременно молод
Хотя наверно это бред