Поэт умирает в грехах,
Крестом что ему послужили.
Любила меня ты в стихах,
И были мы тем не чужими.
Что ж нас разлучило с тобой?
Моё ли к хмельному пристрастье?
Иль глупый, девичий настрой
Души твоей в светлое счастье?
Те наши короткие дни,
Как зелень июньского лета.
И им мы теперь не сродни —
В своём сентябре каждый где-то.
Но небо над нами одно,
С таинственным млечным объятьем.
И встретиться там суждено
Когда-то всем сестрам и братьям.
Поэт умирает в грехах
© Copyright: Андрей Царьков Избранное, 2014
Свидетельство о публикации №114041808623
Свидетельство о публикации №114041808623
Рецензии