Ошибок я не повторю...

Как быстро люди забывают все то, что было дорого...
Как быстро люди понимают, что мы им не нужны.
Как больно стало вдруг гулять мне по родному городу,
Где повстречались, выросли, друзьями стали мы.
Как больно стало вспоминать о детстве, проведенном с тем,
Кто близок был, кто нужен был, кому была верна.
Я не забуду никогда того, кто дорог был и с кем
Столько всего пережила... и доверять могла.
Нет... все, что я пишу, - пустяк. Друзей стихами не вернуть.
А если даже и вернуть, ничто не будет, как тогда.
Дороги наши разошлись. И каждый выбрал нужный путь.
Кто бросил, того больше нет. Понятно... это не друзья.
Я так любила их, всегда им только правду говоря.
Кто не ценил - тот и предал. Да, такова судьба. Ну что ж...
Больней всего было, когда я вдруг прекрасно поняла,
Что только правду говоря, в ответ я слышала лишь ложь...
И пусть. Смирилась я, что всех, кем дорожила, рядом нет.
Никто не пользуется мной, и некому меня предать.
Все правильно. Все так и есть. Зачем грустить? Все позади.
Ошибок я не повторю. Но кем была, уже не стать.
Какой я странный человек... О прошлом вечно я грущу...
Когда имею все теперь: любовь, своих друзей...
Как много времени пройдет, пока я до конца пойму,
Что счастье - вот оно, в руке. Оно в руке моей!..
Как вспомнить хочется опять все те былые времена,
Нет... я не буду вспоминать. Ведь это боль и грех.
Не стоит прошлого совсем все, что имею я сейчас.
Пусть будут счастливы, кто предал. Да, я прощу их всех.