Стоит дом без сознанья,
Стоит дом, чувств не зная.
Стена, дверь, ночь б унюхать,
Стоит дом, чтобы рухнуть.
Приют сна поколений,
Я перед ним на коленях.
Щелк щели - потрескалось сердце.
Его строили пленные немцы.
Не вид, но предвкушение,
И входя в помещение,
Попросив оголиться,
Мне довелось в нем родиться.
Этот дом глух и слеп:
Ждет того, чего нет,
И дурная усталость
Хранит все, что осталось.
Где трава, что по локоть,
Научился я топать
ногами. Вдоль светлой дороги,
Что до речки ведет, что до лодки;
До полянки, до рощи,
До рассвета, до ночи,
До любви круглолицей,
Где не смог я родиться.
Место рождения
© Copyright: Никита Красовицкий, 2014
Свидетельство о публикации №114041805152
Свидетельство о публикации №114041805152
Рецензии
А мне очень даже понравилось. Я вообще не видела еще твоих стихотворений,написанных в такой рифме. Вроде бы обычный дом,а ты смог многое о нем сказать и донести до читателя, я считаю. Тут, наверное, не столько о доме,сколько о его окружении и атмосфере. Спасибо.
Маргарита Белышева 19.04.2014 12:25 • Заявить о нарушении
Маргарита Белышева 19.04.2014 12:25 • Заявить о нарушении
Да! Мой родной дом... О нем, думаю, многое можно рассказать, спасибо!
Никита Красовицкий 19.04.2014 14:16 Заявить о нарушении
Никита Красовицкий 19.04.2014 14:16 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.