Из лодки

Прав мальчик мой: Страстная на дворе.
В моем  же отрывном календаре
Все важное не мечено, но скрыто.
И по нечеловеческой реке,
Плывет неспешно и  не налегке,
С Хароном наше на паях корыто.

Греби, Харон. Листки с календаря
Слетайте (и, пожалуйста, зазря!)
И пусть зазря слетают с вами люди -
Прочь от меня. Как хорошо, что прочь.
У нас могло... но незачем. Помочь
Себе потребуй на другой посуде.

У нас и шлюпок нет, и круга нет,
И выбор не представлен: свет так свет,
А тьма, так извините, уж без света.
Не взятое с протянутой руки,
Ищи в воде, где волны так легки,
Или на дне. Не знаю. В общем: где-то,

Где нет меня. Тебя благодарю,
За то, что новых дней календарю
Не навязал. Не стал любовным стоном.
Стал просто стоном:"Этот сходит здесь!"
Такая вот, дружок, благая весть.
Такие очень любим мы с Хароном.

Грести полегче, коли с лодки груз,
Забудем, драгоценный, про конфуз.
Звони, пиши, и ожидай ответа.
А лучше и меня потом забудь...
Мы с мальчиком, с другими, в дальний путь.
Тебе не надо. Далеко. За Лету.