я, наверное, что-то сказала.
мои грязные мокрые волосы
отдают ароматом вокзала
и мерцают серебряной проседью.
жили в осени.
жили в лете и в паре оставшихся,
заводили пластинки испорченных
и покинутых нашими мыслями
недогениев и недомАстеров.
а к стене пришпандорены письма ли?
или просто бумажки измятые?
мы с тобою на ветках распятые
и чужие друг другу, избитые.
побросали бельишко в корыта мы,
и стихи уже больше не складные,
они больше уже не приватные.
на потеху признанию брошены
и песками времен запорошены,
непонятные или ненужные,
как и мы с тобой, вечно простужены,
и никто ведь нам шарф не завязывал,
не пытался микстурой поить.
нам с тобой бы еще жить да жить.
да вот только мелодия сыграна,
покачаемся же на ветрах.
а к утру мы исколемся иглами
и рассыплемся медленно в прах.
не впрок
© Copyright: Далия Вейль, 2014
Свидетельство о публикации №114041811187
Свидетельство о публикации №114041811187
Рецензии