Я почему-то отчетливо помню.
Этот момент. И следующий. Каждый.
Всё будто готово сорваться с воем.
Лавиной рассыпаться в склонах бумажных.
Я помню, что значит молчать под вечер.
Как, шумом шагов заполняя полночь,
Измеришь свой город в поисках встречи,
Которой здесь попросту быть не может.
Я знаю, как будит пустое утро,
Чужим поцелуем в сухие губы.
Пусть это звучит достаточно грубо,
Но я бы хотел придушить это чувство.
Единственным днём, этим странным часом,
Чтоб вновь с ног да в голову. Бес да в рёбра.
Не узнан. Не выбран. Пустая трасса.
Обрывки стихов и усталый голос.
По дороге домой
© Copyright: Чужой Дневник, 2014
Свидетельство о публикации №114041811184
Свидетельство о публикации №114041811184
Рецензии
