Господи, да я псих,
Раз в тысячный раз наступаю на те же грабли,
Вхожу в ту же реку.
Мне, наверное, нравится умирать.
Чай наливать на двоих,
Тебе вроде без сахара, darling?
Я разучилась верить,
Но это такое счастье, имя твоё шептать.
Господи, это диагноз,
Сколько можно письма твои хранить?
Стены бить кулаками,
Разбивая все руки в кровь.
Остаётся без штампа паспорт,
От каната - всего лишь нить,
Что протянута между нами,
Та что рвётся всё вновь и вновь.
Господи, дай мне силы
Ждать или слать к чёрту,
Да целовать других,
Пожалуйста, научи.
Вот на ладони имя,
Верю? Да ни на йоту,
Верю? За нас двоих.
Умоляю тебя, молчи.
Диагноз
© Copyright: Полина Судалина, 2014
Свидетельство о публикации №114041700994
Свидетельство о публикации №114041700994
Рецензии