Кружится ветер, кружится...

Твоя скрывалась улыбка в спиралях семитских кудрей,
Рука поднимала чашу, и солнце горело на ней.
Искорки высекли пламя - твоя голова горда,
Плыла ты по Средиземному в греческие города.

Просторы, оливы, солнце и сладкоголосый Алкей.
На профиль твой горбоносый ложится тень от ветвей.
Танцы и долгие утра с мельканием птичьих крыл,
Век вина и оливы, век радостной красоты.

Высокая хрупкая шея обтянута воротником.
Испанской придворной дамой ты возродилась потом.
Округлый свой лоб склонила, насмешку в глазах тая:
Кружится ветер, кружится - вернется на круги своя!

Рыжие тонкие пряди скручены толстым узлом,
Ты пишешь письмо Фоскарини, склоняешься над письмом.
Тонких и бледных губок уже не касается смех:
"Был равным или неравным Адама и Евы грех?"

Ты спишь бестревожно, долго. Несутся года вокруг.
Но вот ты вонзилась взглядом в мерцающий ноутбук.
Подрагивают ресницы и расцветает текст -
Кружится ветер, кружится... И вот уже снова здесь.

17.04.2014.