Ещё год...

Может это бессонница, может тверда кровать.
Вселенная захлёбывается от пустоты.
Я мог бы ещё год тебя не встречать,
Достаточно знать, что где-то есть ты.
Поленья в камине обуглились и продолжают тлеть,
Пламя облизывает угли.
Я мог бы год ещё на это смотреть,
Читая, как распоряжались судьбой короли.
Поскрипывает кресла-качалки ротанг, клетчатый плед
Кусает спину узорностью полос.
Я мог бы ещё год жить в другой стране,
Пить какой-нибудь бурбон и курить "Ротманс"...
Войлок тапок, лестницы серый гранит,
В углу дремлет лохматый пёс.
Я мог бы ещё год тебе не звонить,
И не ощущать лёгкость твоих волос...
Луны диск холодный, ухает где-то сыч.
Ночь вплетает меж елей тьму.
Я мог бы ещё год не ждать на траве росы,
А ты как и прежде бы бежала к нему.
Может это бессонница, может проблема в ином,
Сходить бы пора к врачу...
Я мог бы ещё год лечить душу вином,
Но только в доме пустом хожу по углам и молчу...