Анти-Пигмалион

Я стою, как камень грубый,
А, бучардою звеня,
Жизнь всё лишнее, как скульптор,
Отсекает от меня.

Всё отчётливей и лучше
Плечи, грудь, чело и «тыл» –
В пыль упали вера в случай
И боязнь темноты.

Про себя молю я Бога,
Чтоб ваятель не устал,
Чтоб – рельефный торс и ноги,
И достойный пьедестал.

И кифару в длани правой,
Аполлона строгий рот,
Чтоб кричал бы дружно «браво»
Лицезреющий народ!

А в руке бы левой – кубок!..
Только скульптор вырезал
Плотно сомкнутые губы,
Но открытые глаза.

Нежно била, била больно,
Воплощая идеал,
И, работой недовольна,
Материлась, как Дедал.

Ты ж – творец, а не «мокрушник»!
Да, господь тебя храни –
Как-то бережнее нужно:
Мрамор – это ж не гранит.

Так бы гаркнуть: «Задолбала!
Не умеешь – не берись», –
Но срезала, и срубала,
И обтёсывала жизнь.

Я в шедевр уже не верю –
К чёрту лавровый венец:
Хоть бы руки, как Венере,
Не отбила под конец!

Та'к ведь бьёт – самозабвенно.
Я стою – совсем притих:
Проверяю – все ли члены
На местах ещё своих?

Вижу – ворон в небе вещий:
Точно – ворон, не орёл…
А внутри – всё больше трещин,
И за сколом – новый скол.

Перестань, родная! Ибо
Я рассыплюсь в прах – и всё…
И возьмёт другую глыбу.
Пусть ей больше повезёт!