Да, я сентиментален!

В открытом поле, словно на ладони,
Стою один и бьются в грудь ветра.
В сухой траве, застряв, дрожит и стонет
Опавший лист, как искорка костра.
На сонных клёнах рыжие сполохи
Росу искристую по капле пьют,
И паутинки лёгкие, как вздохи,
Деревья вновь вуалью обовьют.
Берёзовая роща на пригорке
К себе атласной прелестью манит,
А за спиной малиновая зорька
В колокола осенние звонит.
Хлеба убрали. Золотом пшеницы
За труд вознаградила нас земля,
И словно писем долгие страницы
Лежат «под ноль» острижены поля.
Трещит в кустах встревоженная птица,
И свежий воздух терпок, как вино.
Умрёт природа - снова возродится,
А нам с тобою это не дано.
А нам с тобою жить дано до срока,
Не зная, близок он или далёк.
Так пусть же будет сердце не жестоко,
Пусть в нём любви не гаснет уголёк.
Я не хочу быть завистью ужален,
До слёз мне больно, если правду бьют,
Пусть говорят, я слаб, сентиментален,
Но только в душу пусть мне не плюют.
Пускай обида стихнет и увянет,
И в нашем сердце долго не живёт.
И зло добро пускай не перетянет,
Когда Господь к себе нас призовёт.