О псевдониме

Нет – нет, не сон, во сне совсем иначе.
Там в чистом небе птичий перелив.
Во сне смеются, негодуют, плачут,
И стонут в крик, чего-то не простив.

Во сне вопят про собственную правду.
И бьют наотмашь  всех, кто поперёк.
И пьют взахлёб своей удачи брагу,
И жизни соки, если Бог сберёг.

А здесь уют. В объятиях покоя,
Перебираю струны в тишине.
Невозмутим. И запахам весною
Желаний жадных не будить во мне.

Ни горечи, ни сладости, ни жажды,
Ни боли, ни обиды за обман,
Ни радости, что встретилась однажды,
Из капельки  разлившись в океан.

Всё улеглось, подёрнулось туманом.
Блаженна ночь, коль в ней нашёл уют.
Небесный звук рождается нежданно.
Быть может, так вот Ангелы поют?

Да. Умер я. Стеклянными слезами
Застыли чувства на свече души.
В них свет играет чудными искрами.
При жизни были, видно, хороши.

И всё б как под заказ, но в отражении
Себя от Всех я не увидел рта.
На этом месте в фазе поражения,
как приговор, зияла Немота.

А немота, она чернее Ада.
И мёртвым не снести её гримас.
Ударив Смерть, я закричал – Не надо.
Тебя я не боюсь, но не сейчас.

Я и при жизни не любил бесплодия,
Да и теперь рванул наперерез
Судьбе. Поэтому – Володя.
Поэтому, поэтому – Воскрес.