О весне воспоминанье

  Водят  хороводы  в  роще  соловьиной   
  Шаловливые  берёзки  белоствольные.    
  Русь  любимая,  свободная  и  вольная.      
  Край  родной, сторонка   сердцу  милая.    
               
  Пляшет  в  синеве  небес  по-над  прудом,
  Бликами   сияя  в  водяных  излучинах, 
  Солнца  рожица,  в  веснушках  рыжих  лучиках.               
  Расстелилось  в  дымке  поле  изумрудом.

  Туго  тянет  лошадь  плуг  под  огородом, 
  Куры   важно  роются  в  навозных  кучичках.
  И, грачи,  крикливые  весны  попутчики,
  Гомонят  над  паром,  беспокойным  сбродом.

  А  над  пашней  чёрной, легкий  пар  струится.
  Будет   поле  к осени  выглядеть   иначе:
  По  колосьям  налитым    солнца  луч   поскачет,
  И  до  горизонта,  рожь   заколосится.
               
  Только  вот  ещё  апрель  у нас  пока что,
  Будет  ещё  май – весеннее  цветение.
  Ноченьки   наполнятся   соловьиной  трелью,
  По  утрам   трудись,  не  спи, апрель  рукастый!

  У моста  сирень  уж  выбросила  кисти,
  И  дурманит    листиков  запах   тополиных.
  Зацветёт  в  овражке  белый    куст    калины,
  Дуб   укроют  голый  зеленые  листья.
               
  И  у  пруда  ива,   головой   качает.            
  А  на  том  пригорке  вон,   где  рядком  сосенки,               
  Где  мы  проводили  молодость  весёлую,
  Собирали   часто  траву  иван-чая.

  Старая  ракита -  грустная  картина: 
  Руки  раскидала  над  глубокой  заводью.   
  Реку  обнимала, как  прощалась  загодя.    
  Пополам  сломило  сгорбленную  спину.               
               
  И  с  неё  мальчишки  ловят  часто   раков.
  А  ветла- старушка  так  тем  детишкам  рада, 
  Понимает  с  грустью,  что  жизнь  продлили   млады.
  И  домой   ребята  не  приходят  « с таком» 
 
  Разбросали   сосны   на   пригорке  шишки.               
  Вырастет  сосновый   бор  здесь  потом   когда-то,
  Встанут  сосны  ровные,  как  в  строю   солдаты,    
  Для  славы  нового  разбойника  Тишки.             
               
  Лишь  одна  природа  вечна, неизменна.         
  Пролетят  столетия,  будет  жизнь  иная,            
  Песен  не  узнаем,  что  про  Тим  слагают,               
  Но, от  нас  зависят  они,  непременно!               
               
                *  *  *
                08.02.2011г